Почему-то в детстве меня считали почти вундеркиндом. Я в меру своих сил старался это мнение не опровергать. Любимым способом самоутвердиться было для меня обыграть какого-нибудь взрослого в интеллектуальную игру — «пику-фаму»,"дурака", шахматы или в слова.
Читать полностью

Накануне Рождества, перебирая старые мамины письма, я вспомнил одну историю, которую она мне время от времени рассказывала.

Я был у мамы единственным сыном. Она поздно вышла замуж и врачи запретили ей рожать. Врачей мама не послушалась, на свой страх и риск дотянула до 6 месяцев и только потом в первый раз появилась в женской консультации.

Я был желанным ребенком: дедушка с бабушкой, папа и даже сводная сестра не чаяли во мне души, а уж мама просто пылинки сдувала со своего единственного сына!
Читать полностью

Давно это было, но, пожалуй, актуально...
Соседский мальчик Игорь почти вундеркинд. Посещает драмкружок, ходит в спортивную школу на акробатику, не говоря уже о том, что учится в шестом
классе престижнейшей школы с английским языком преподавания, хотя повозрасту он четвероклашка.
Читать полностью

Ночь. Сплю. Рядом храпит жена. Начинаю ее потихоньку толкать в плечо, храп не утихает. Толкаю сильнее, храп продолжается. Начинаю подталкивать ее в ногу и тихо говорю – перевернись, храпишь. И тут мне прилетает ответка ударом в ногу и громким – проснись, задолбал, дай поспать!
Открываю глаза, вижу в тусклом свете ночника гневное лицо жены, извиняюсь, переворачиваюсь на другой бок. Приснилось.

Сижу в санчасти нашей, никого не трогаю, с медсестрой флиртую... Вдруг врывается средних лет дама, крича о том, что ее сыну плохо совсем, а особенно с сердцем плохо. Хватаю чемоданчик с лекарствами, шприцами и т. д. Прибегаем...
Сидит сын, перегаром от него — метров на 10 разит. И грустно так у меня спрашивает:
— Доктор, я вот пятый день пью водку, сегодня под стул глянул, а там собачка белая сидит. Что мне выпить, чтобы она исчезла?
Из запоя то мы его вывели, но собачку свою белую, под стулом тихо сидевшую, он так и не узнал. Мораль: не умеет пить молодежь...

Жена брата, Ольга, спрашивает у наших мамы и папы:
— А почему вы сына назвали Сашей?
Мама, вспоминая с улыбкой ностальгии:
— Когда он родился, мы записали на кусочках бумаги разные мужские имена и бросили их в шляпу, и вытянули затем один...
Ольга, с любопытством:
— И какие же имена вы писали?Мама:
— Я писала «Олег», «Максим», «Толя»...
Папа, орудуя в мангале шампуром:
— А я писал «Саша», «Саша», «Саша»

В стародавние холостяцкие времена я с приятелем жил в аспирантском общежитии. Как-то в пятницу к нам зашли два однокурсника традиционно отметить окончание трудовой недели. Ну, отметили, поиграли в карты... Уже глубокой ночью эти двое кода-то тихо слиняли.
Мы пошли их искать, благо, предположение было одно. И точно. Спускаясь ко второму этажу мы услышали мощные удары и глухие слова:
— Наташка, открывай!
Один из нас в кромешной тьме нащупал коридорный выключатель. Осветилась такая картина. Один из друзей стоял у стены, повесив голову. Другой барабанил в пожарный щит. Промахнулся немного.