Довелось мне в начале восьмидесятых лежать в
больнице с переломом ноги. Скучно не было. Народ в
палате подобрался с чувством юмора; можно сказать —
душевный. Каждая травма, в том числе и вашего
покорного слуги, достойна была отдельного рассказа,
смешного и поучительного, с претензией на
Дарвиновскую премию. Только один изрядно
поломанный парнишка упорно отмалчивался. И так, и
этак раскручивали — молчит. Но — вода камень точит —
раскололся парень! Оказался он курсантом летного
училища, их на практику посылали опылять с
кукурузников поля Родины. Летали по двое, а как
освоились и запарка началась — по одному.
Далее — от лица пилота: 
"Взлетел я очередной раз, набрал высоту, и тут
спохватился – забыл удовлетворить на земле малую
нужду. Приспичило, в общем. Для таких случаев летуны
используют гигиенические пакеты, кои потом
выкидывают за борт. Хвать — как на грех, ни одного
пакета! А уже припирает. Открыл дверь в салон — лежит
стопочка в самом хвосте! Автопилота в АН-2 нет. Ладно,
думаю, если быстро до хвоста и назад пробегу — ничего
произойти вроде бы не может? Не учел, однако, что
самолетик-то легкий. Когда я до хвоста добежал —
центровка нарушилась, нос задрался, дверь в салон-то
и захлопнулась. А открыть ее снаружи без специального
ключа невозможно...
Вот такой натюрморт: «Я в салоне „Летучего голландца“
с пачкой гигиени-ческих пакетов»..."
Отсмеявшись, я сквозь слезы спросил:
— Ты хоть пописать-то успел?
— А как же! И не только пописать...